照片是死的，她是活的。 侧影如山，被针织揉软。 不笑清冷，一笑生动。 没有精修的假，只有真实的暖。 声音带点软鼻音，脚步轻得像猫。 像住在隔壁的人，你熟悉她的身影，却永远猜不到她下一个小动作。 这种美，不飘，落在地上，撞在心上。
