端午安康

粽叶的清香还在指尖萦绕，艾草的苦涩已漫过门楣。端午从不是喧闹的庆典，而是藏在时光褶皱里的温柔叮咛，一句“安康”，便是这节日最妥帖的注脚。

小时候总盼着端午，盼的是糯米裹着蜜枣的甜，盼的是手腕上五彩绳的鲜亮。奶奶会早早采来带着露水的艾草，插在门框上，说能驱走蚊虫与晦气；母亲会把煮好的鸡蛋装进彩线编的小网兜，挂在床头，说能换来一整年的平安。那时不懂“安康”二字的分量，只当是长辈随口说的吉利话，直到后来离家求学，在异乡的端午夜里，闻到楼下飘来的粽香，才忽然明白，那两个字里，藏着多少欲言又止的牵挂。

端午的“安”，是门楣上艾草的静默守护，是手腕上五彩绳的细密缠绕，是家人围坐时，碗筷碰撞的轻响，是电话那头，母亲反复叮嘱“别贪凉”的絮叨。它不是轰轰烈烈的誓言，而是藏在日常里的细碎安稳，是无论走多远，都知道有一盏灯为自己留着的笃定。

端午的“康”，是咬下第一口粽子时，糯米的软糯与蜜枣的清甜在舌尖化开的满足，是午后躺在竹椅上，听蝉鸣与风扇转动的声音交织的慵懒，是身体无恙、心有归处的踏实。它不是遥不可及的奢望，而是清晨醒来时，窗外透进来的第一缕阳光，是傍晚散步时，晚风拂过脸颊的温柔，是平凡日子里，那些不被察觉的小确幸。

如今再逢端午，不再执着于粽子的口味，不再在意五彩绳是否鲜艳，只愿在插艾草时，能想起奶奶掌心的温度；在系彩绳时，能听见母亲的叮咛；在咬下粽子时，能尝到家的味道。一句“端午安康”，不必说给谁听，只说给自己，说给那些在时光里默默守护我们的人，说给每一个在平凡日子里，努力生活、心怀温暖的自己。

粽叶会枯，艾草会干，但“安康”二字的温度，会像门楣上的艾草香，像手腕上的五彩绳，像记忆里奶奶的掌心、母亲的叮咛，永远留在心底，陪我们走过岁岁年年。