檐角的风走到一半，忽然就淡了。像一句没说完的话，悬在半空，终究化成水汽。人都爱追寻意义，意义却总在追寻的途中散作尘烟。于是我们停住，等。等什么？自己也说不清。或许是等风再起时，把未尽的句子续上；或许只是等，等本身成了一种姿态。

路总是蜿蜒的，没有笔直的道理。直是目的，曲才是过程。我们在过程里迂回、徘徊、消磨，以为蹉跎了光阴，却不知光阴原就是用来蹉跎的。像墨滴进清水里，散开的轨迹，每一道都是必然，每一道又都不可复刻。

夜深时独坐，听寂静层层堆叠。静到极处，反有了声音——是往事在低低地呼吸么？还是明日尚未成形的胎动？分不清。也不必分清。生命里有许多账，原是算不得明细的。一笔糊涂账，才容得下那些光影绰绰的、暖昧的、无法命名的瞬间。

不如就做个散淡的看客。看云怎样老去，看雨怎样年轻。看自己怎样在晨昏之间，慢慢褪去锋利的轮廓，融进这苍茫的、没有边界的温柔里去。